BUKOWSKI

Poema de Charles Bukowski Me desperté en medio de la sequedad y los helechos estaban muertos, las plantas amarillas como maíz en sus tiestos; mi mujer se había marchado y las botellas vacías como cadáveres desangrados me rodean con su inutilidad; sin embargo seguía brillando el sol, y la nota de mi casera estaba arrugada en una amarillez agradable e inofensiva, ahora lo que era necesario era un buen comediante, al viejo estilo, un bufón que bromee sobre el dolor absurdo; el dolor es absurdo, porque existe, nada más; Me afeité cuidadosamente con una maquinita vieja el hombre que había sido joven una vez y había dicho que era un genio; pero esa es la tragedia de las hojas, de los helechos muertos, de las plantas muertas; y me dirigí al oscuro vestíbulo donde estaba la casera terminante y cargada de maldiciones, mandándome al infierno, agitando sus brazos gruesos y sudorosos y gritando, pidiendo a gritos el alquiler porque el mundo nos había fallado a ambos. http://etaxys.blogspot.com http://solobukowski.blogspot.com

http://www.solobukowski.blogspot.com Aquí estoy sentado a solas como un pringado* escuchando a Chopin el aire nocturno entra por las cortinas rasgadas. hoy he ganado 546 en el hipódromo pero ahora estoy pensando que morir es algo de lo más extraño y vulgar. espero que no me haga falta dentadura postiza antes de palmar*. * * * Wm. Holden se abrió la cabeza contra una mesita de centro cuando estaba borracho y se desangró hasta morir; llevaba rígido y muerto 4 días cuando lo encontraron. me pregunto cómo palmó Chopin. las cosas pasan, eso no es nada nuevo aquí en L.A. he visto a cantidad de buenos boxeadores mexicanos ir y venir subir al cuadrilátero jóvenes y relucientes de ambición y luego desvanecerse. ¿a dónde van? ¿dónde están esta noche mientras escucho a Chopin? ¿igual ando metido en un asunto mejor? me parece que no. los escritores también decaen pronto olvidan cómo abrir brecha con una frase dura y directa luego se ponen a dar clase escriben artículos críticos rezongan se vuelven rancios desaparecen. * * * Holden tropezó con una alfombra y se golpeó la cabeza contra la mesita tenía un nivel de alcohol en sangre de 22. yo también me he venido abajo muchas veces por lo general por culpa de un cable de teléfono. detesto los teléfonos de todas maneras cada vez que suena uno doy un brinco. la gente me pregunta: ~¿por qué saltas cada vez que suena el teléfono?~ si no lo saben no se lo puedes explicar. hace cada vez más frio. voy a cerrar la ventana. la cierro. Chopin continúa. cuando bebes solo como Wm. Holden a veces tienes algo en la cabeza que no le puedes contar a nadie. en muchos casos es mejor guardar silencio. no nos pusieron aquí para disfrutar de días y noches tranquilos y cuando suene el teléfono tú también averiguarás que nos hemos equivocado todos de asunto y si no sabes a qué me refiero es que no sientes la tristeza en el aire. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Dios santo los perros ladran cuchillos y en los ascensores muñecos de hojalata deciden mi vida y mi muerte; estos halcones son bizcos y no queda nada que salvar; déjanos saber lo imposible déjanos saber que los hombres fuertes mueren por hatajos, déjanos saber que el amor se compra y se mantiene como un perrito, un perro que ladra cuchillos o un perro que ladra amor; déjanos saber que vivir una vida entre miles de millones de idiotas con sentimientos moleculares es en sí un arte; déjanos conocer mañanas y noches y perfidia; déjanos marchar con la golondrina déjanos linchar la última esperanza déjanos encontrar el cementerio de elefantes y el cementerio de los dementes; deja a quienes cantan canciones propias déjales cantar a los idiotas y los mentirosos y los que planean estrategias en un juego demasiado aburrido para los niños; sólo hay una manera de vivir y es solo, y solo una manera de morir, y es la misma; he oído desfilar a sus ejércitos todos estos años: qué pesadez: lo que quieren y lo que han ganado; qué pesadez que sean mis amos y probablemente me sigan a la muerte añadiendo más muerte a la muerte; todo el camino es vacio me toco un anillito en el dedo y respiro el aire vapuleado. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Mi amigo dice, ¿cómo puedes escribir tantos poemas desde esa ventana? yo escribo desde el útero, me dice, el ente oscuro del dolor, el punto preciso del dolor. bueno, eso es de lo más impresionante sólo que sé que a ambos nos rechazan a menudo, fumamos un montón de cigarrillos, bebemos más de la cuenta e intentamos robarnos las mujeres uno al otro, lo que no es poesía en absoluto. y él me lee sus poemas siempre me lee sus poemas y escucho y no digo gran cosa, miro por la ventana, y ahí está la misma calle mi calle, mi calle borracha, llovida, soleada, llena de críos, y por la noche observo su calle a veces, cuando cree que no miro, el par de coches que avanzan en silencio, el mismo viejo, aún vivo, en su paseo nocturno, las persianas de las casas echadas, el amor a fracasado pero se aferra y luego ceja. pero ahora es de día y hay niños que algún día serán viejos y mujeres que atraviesan últimos momentos, esos niños corren en torno a un coche rojo lanzando buenos gritos llenos de nada, entonces mi amigo deja su poema. bueno, ¿qué te parece?, me pregunta. prueba tal y cual, menciono una revista, y entonces curiosamente, pienso en guitarras bajo el mar intentando hacer música; es triste y bueno y quedo. me ve plantado delante de la ventana. ¿qué hay ahí afuera? mira, le digo, y verás... tiene once años menos que yo. se aparta de la ventana. me hace falta un cerveza me he quedado sin cerveza. me voy a la nevera y el asunto queda zanjado. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com Siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los demás no importa cual estúpido o aburrido sea. Te piden que veas su fatal error sus vidas malgastadas con amabilidad, especialmente si son viejos. Pero la vejez es el total de nuestros actos ellos envejecieron mal porque vivieron mal, rehusaron ver. ¿No es su responsabilidad? ¿De quién es? ¿mía? Me piden que no les diga lo que pienso por miedo de su miedo. La vejez no es un crimen. Pero la vergüenza de una vida deliberadamente malgastada entre tantas vidas deliberadamente malgastadas. Si lo es.

http://www.solobukowski.blogspot.com ¡Estornino! qué resolución en los sosos, los faltos de inspiración y los copistas. nunca pierden la feroz gratitud por su intrascendencia ni olvidan reir el ingenio de las babosas; como un estudio sobre la disolución de los sentidos harían echar la grava a cualquier faraón; en música prefieren la monotonía de los grifos que gotean: en el amor y el sexo se prefieren unos a otros y por tanto agravan el problema; la energía con la que impulsan su inutilidad (sin el menor asomo de desconfianza) hacia objetivos despreciables es espléndida como la mierda de vaca. producen novelas, niños, muerte, autopistas, ciudades, guerras, riqueza, pobreza, políticos y áreas totales de grandiosos residuos; es como si el mundo entero estuviera envuelto en vendas mugrientas. más vale pasear a altas horas de la noche. más vale ocuparte de tus asuntos sólo los lunes y los martes. más vale quedarse sentado en un cuartito con las persianas echadas y esperar. los hombres más fuertes son los menos y las mujeres más fuertes también mueren solas.

http://www.etaxys.blogspot.com/ Despertar esas mañanas en la celda para borrachos, el labio inferiror partido, dientes flojos, el cerebro anegado de una cacofonía que no era tuya, con todos esos desconocidos cubiertos de harapos, ruidosos ahora en su sueño demente, sin otra compañía que un retrete sin asiento, un suelo frío y duro y una ley ajena. y siempre había una voz madrugadora, un vozarrón: ¡DESAYUNO! por lo general no lo querías pero si lo querías, antes de poder aclararte las ideas y ponerte de pie la puerta de la celda se cerraba de golpe. ahora cada mañana es como un lento sueño satisfecho. busco las zapatillas, me las pongo, hago lo del baño, luego bajo las escaleras entre un remolino de cuerpos peludos, soy el que da de comer, el dios, limpio los cuencos de los gatos, abro las latas y les hablo y se entusiasman y profieren sus ruidillos ansiosos. pongo los cuencos conforme cada gato se acerca a su propio cuenco, luego vuelvo a llenar el bebedero y los veo a los cinco comer en paz. regreso escaleras arriba al dormitorio donde mi mujer sigue dormida, me meto bajo las mantas con ella, le doy la espalda al sol y no tardo en volverme a dormir. hay que morir unas cuantas veces antes de poder vivir de verdad. Charles Bukowski.

http://www.etaxys.blogspot.com Es la esbelta y alta damisela con aros y vestido largo Siempre anda drogada y acelerada con zapatos de tacón metiéndose pastillas borracha. Sandra se inclina hacia afuera de su silla hacia Glenbdale Pienso que se va a dar en la cabeza con la cerradura del placard cuando intenta encender otro cigarrillo con el que aún tiene encendido. A sus 32 años le gustan los jóvenes pulcros sin cicatrices con cara de nalga de princesa. Me lo dijo muchas veces y me mostró sus trofeos carne joven rubia estúpida y silenciosa que a) se sienta b) se levanta c) habla cuando ella lo ordena A veces me muestra uno a veces dos a veces tres. Sandra se ve muy bien de vestido largo Sandra es muy capaz de romperle el corazón a un hombre. Espero que encuentre uno. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Nadie puede salvarte sino tú mismo. te verás una y otra vez en situaciones casi imposibles. intentarán una y otra vez por medio de subterfugios, engaños o por la fuerza que renuncies, te des por vencido y/o mueras lentamente por dentro. nadie puede salvarte sino tú mismo y será muy fácil desfallecer, pero muy fácil, pero no desfallezcas, no, no. limítate a mirarlos. escucharlos. ¿quieres ser así? ¿un ser sin cara, sin mente, sin corazón? ¿quieres experimentar la muerte antes de la muerte? nadie puede salvarte sino tú mismo y mereces salvarte. no es una guerra fácil de ganar pero si algo merece la pena ganar, es esto. piénsalo. piensa en salvarte a ti mismo. tu parte espiritual. la parte de tus entrañas. tu parte mágica y ebria. sálvala. no te unas a los muertos de espíritu. mantente con buen talante y garbo y al cabo, si fuera necesario, apuesta tu vida en plena refriega, al carajo las probabilidades, al carajo el precio. nadie puede salvarte sino tú mismo. ¡Hazlo! ¡sálvate! entonces sabrás exactamente de qué hablo. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Los soldados marchan sin armas las tumbas están vacías en la lluvia se deslizan pavorreales bajando escaleras marchan sonrientes hombres grandiosos hay suficiente comida y suficiente dinero para la renta y tiempo suficiente nuestras mujeres no se harán viejas no llegaré a viejo los vagabundos usan diamantes en sus dedos Hitler saluda de mano a los judíos el cielo huele a carne quemada soy una cortina incendiándose soy agua evaporándose soy una víbora soy la orilla de un vaso que corta soy sangre soy este caracol ferviente que se arrastra a casa. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Podría reducir a menos que polvo 90 montañas a gritos si un solo ser humano tuviera ojos en la cara y corazón en el cuerpo, pero no hay la menor posibilidad, dios mío, ninguna posibilidad. rata con rata perro con perro cerdo con cerdo, toca el piano borracho escucha el piano borracho, comprende el mito de la clemencia quédate en tu sitio mientras gruñe una voz de niño siquiera y no nos han engañado sólo era que queríamos creer. http://www.solobukowski.blogspot.com

CLARO http://www.etaxys.blogspot.com Según la investigación científica más reciente hace falta 325 años para que reviente la última neurona. ahora caigo en la cuenta de que la mayoría de las chicas que conocí en bares y me traje a casa mentían acerca de su edad. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Se adiestró en la ira el odio y la estrategia artera. siempre creí que al final se le pasaría que estaba atolondrada de tanto concepto erróneo y malos consejos. siempre creí se le pasaría. escuché las acusasiones contra mí a sabiendas de que algunas eran ciertas pero desde luego no lo bastante importantes para convertirse en blanco de violencia, envidia, venganza. creía que sin duda se le pasaría. no monté ninguna defensa pensando que la razón pausada nos salvaría a los dos pero su determinación se reafirmó; incluso entonces lo tomé por energía testaruda y un exceso de entusiasmo pero en cuanto cedía terreno, se me cogía más terreno. señor, pensé, no es más que simple violencia. así que saqué mi caballo del establo al trote, afilé los cuchillos y lancé un contraataque. por fin había dado con un oponente tan bueno como cabía encontrar. su determinación exigía su propia destrucción. había encontrado la horma de su zapato. monté en mi corcel con la espada en alto listo hasta para el sol. siempre había pedido guerra, le concedería su deseo, maldito sea el amor ahora, como maldito fue cuando llegó en un principio. mi reticencia desaparecería para siempre y la sangre manaría la suya y la mía tal como quería ella. http://www.solobukowski.blogspot.com

NO ES MUCHO http://www.etaxys.blogspot.com Supongo que igual que otros he pasado por fuego y espada, amor descarriado, colisiones frontales, borracho en alta mar, y he escuchado el sencillo sonido del agua corriente en bañeras y deseado ahogarme pero simplemente no podía soportar a los otros bajando mi cadáver tres tramos de escaleras hasta las bocas abiertas de viejecitas curiosas; la mente ha ardido y nos han dejado sin sentido, el mundo ha quedado más oscuro que un toque de queda en un armario lleno de vampiros hambrientos, y el whisky y el vino han entrado en nuestras venas cuando la sangre estaba demasiado débil para continuar; y les ocurrirá a otros, y nuestros escasos buenos tiempos serán excepcionales porque tenemos sentido crítico y no es tan fácil camelarnos con risas; pequeños mosquitos se arrastran por nuestra persiana pero vemos a través de ella un paisaje baldío y les dejamos disfrutar de su momento; sólo pedimos que los leopardos velaran por nuestros sueños cada vez más escasos. una vez yací en un hospital blanco para los agonizantes y el yo agonizante, donde algún dios meó una lluvia de razón para hacer que las cosas medraran sólo para morir, donde de rodillas Supliqué LUZ, supliqué luz, y rezando me arrastré cual babosa ciega hacia la telaraña donde hebras de viento se me pegaron a la mente y morí de pena por el Hombre, por mí mismo, en una cruz sin clavos mirando aterrado mientras el cerdo eructa en la pocilga, se tira pedos, parpadea y come. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com Mortal ceniza de todo lo hemos vapuleado hasta hacerlo pedazos le hemos arrancado la cabeza los brazos las piernas hemos cortado órganos sexuales nos hemos meado en el corazón mortal ceniza de todo en todas partes ahora las aceras son más duras los ojos del populacho más crueles la música de peor gusto ceniza sólo me queda pura ceniza primero nos meamos en el corazón ahora nos meamos en la ceniza. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com

http://www.etaxys.blogspot.com/ El conducto de la gasolina tiene una fuga, el pájaro ha volado de la jaula, el horizonte está punteado de buitres; Benny por fin dejó de meterse y ahora Betty trabaja de camarera; y el deshollinador fue bastante delicado mientras dejaba escapar risillas entre el hollín. caminé kilómetros enteros por la ciudad y no reconocí nada mientras una garra gigante me devoraba el estómago y notaba el interior de la cabeza etéreo como si estuviera a punto de volverme loco. no es tanto que nada significa nada cuanto que cada vez más sigue sin significar nada, no hay escape, sólo los gurús y buhoneros y dioses autoproclamados. cuanto más dice la gente, menos hay que decir. incluso los mejores libros son serrín seco. veo los combates de boxeo y tomo abundantes notas sobre futilidad. entonces vuelve a abrirse de golpe la puerta y ahí están las hermosas sedas y los poderosos caballos corriendo contra el cielo. que tristeza: todo intenta abrirse paso para florecer. todos los días deberían ser un milagro en vez de una maquinación. en mi mano yace el último azulejo. las sombras rugen cual leones y las paredes retiemblan, danzantes en torno a mi cabeza. entonces sus ojos me miran, el amor me rompe los huesos y río. Charles Bukowski. http://www.solobukowski.blogspot.com/

http://solobukowski.blogspot.com/ ¿Ves este poema? lo he escrito sin beber. no me hace falta beber para escribir. puedo escribir sin beber. eso dice mi mujer. yo digo que es posible. no estoy bebiendo y escribo. ¿ves este poema? lo he escrito sin beber. ¿a quién le hace falta un trago ahora? es probable que al lector. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ Primero, una terrible pelea. luego, hicimos el amor. ahora, por fin, yazgo tranquilamente en su cama grande que está cubierta por un campo de elegantes flores, la cabeza y la barriga hacia abajo, la cabeza de lado, rociado por una luz mitigada mientras se baña sin hacer ruido en el cuarto de al lado. todo eso se me escapa, como se me escapa la mayor parte de las cosas. escucha música clásica en una radio pequeña. ella se baña. oigo el chapoteo del agua.

http://www.etaxys.blogspot.com/ En algún lugar la princesa muerta yace con un nuevo amante; sólo me quedan unos cuantos paquetes de tabaco vacíos rescatados de redes de añoranza pero todo va bien salvo por el color y el porte de la avispa, la cera demasiado roja y una nota de la mujer en la colina que me compra los cuadros: ~me preguntaba por ti. llámame. con cariño, R.~, y otra nota por debajo de la puerta: ~paga el alquiler o lárgate~. el calentador está encendido y tengo un tarro de pura pimienta molida delante, y papel de máquina para llenarlo de poemas; todo va bien, en las aceras resuena el chasquear de los tacones, arrancan motores, y tengo que lavar estas malditas tazas de café enfermas; y me pregunto, ¿qué tal estás, amigo mío? ¿qué tal te va? ¿decepcionado? ¿desdichado? ¿yo? es duro. duro como un buen poema. pero me siento bien, y de veras, en esencia, dentro de poco voy a comer picadillo o estofado, algo de una lata. también es posible que levante pesas y espero seguir sintiéndome bien, aunque la radio se oye sucia y habla de tonterías como el buen servicio en los aviones; ahora son las 7:30, y así es como viven y mueren los hombres: no a la manera de Eliot sino a la mía, a la nuestra, quedos cual ala plegada, el odio quemando igual que un tubo; las cortinas se vienen abajo desgarradas por el tiempo y tengo un cuchillo a mi izquierda que no cortaría una cebolla siquiera pero no tengo cebollas que cortar, y espero que tú también te sientas bien.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ una mujer, una rueda pinchada, una enfermedad, un deseo; miedos enfrente tuyo, miedos que se mantienen tan inmóviles que puedes estudiarlos como piezas en un tablero de ajedrez... no son las cosas grandes lo que envía a un hombre al manicomio, la muerte que le corresponde, o el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación... no, es la serie continua de pequeñas tragedias lo que envía a un hombre al manicomio... no la muerte de su amor sino un cordón que se desata justo cuando no hay tiempo... el espanto de la vida es ese enjambre de trivialidades que pueden matar más rápido que el cáncer y que siempre están ahí- las patentes o los impuestos o el carnet de conducir vencido, o contratar o despedir, que lo hagas tú o que te lo hagan a tí, o conspiración multas raquitismo o grillos o ratones o termitas o cucarachas o moscas o el anzuelo enganchado en tus pantalones, o sin nafta o demasiada nafta, la pileta se tapó, el portero está borracho, al presidente no le importa nada y el gobernador está loco. la perilla de la luz se rompió, el colchón parece una cama de fakir; $ 150 por una afinación, cambio de carburador y tanque lleno en Sears Roebuck; y la cuenta de teléfono sube y los mercados bajan y la cadena del baño se rompió, y la luz se quemó- la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás, la luz interior; está más oscuro que el infierno y dos veces más caro. después están siempre los cangrejos y las uñas encarnadas y la gente que insiste en que son tus amigos; hay siempre eso y algo peor; canillas que gotean, Cristo y la Navidad; el salami se puso azul, 9 días de lluvia, el leverwurst está púrpura. o si no te ganás la vida como camarera en el Norms, en el turno de noche, o como vaciador de cubos en el hospital, o como lavacoches o chofer de colectivos o ladrón de viejitas las dejás gritando en la vereda con los brazos rotos a los 80. de repente 2 luces rojas en tu espejo retrovisor y sangre en tu calzoncillo; dolor de muelas, y $ 979 por un puente $ 300 por un diente de oro, y China y Rusia y América, y el pelo largo y el pelo corto y la pelada, y las barbas y la ausencia de caras, y un montón de zigzag pero ningún lugar, excepto quizá para mear y lo de tus intestinos. con cada cordón desatado, se hacen cientos de cordones desatados, y un hombre, una mujer, una cosa entra en el manicomio. así que la próxima vez ten cuidado cuando te inclines.

http://www.etaxys.blogspot.com/ El hombre del piano toca una pieza que no compuso canta una canción que no es suya en un piano que no es de él. mientras la gente en las mesas come, bebe y habla. El hombre del piano termina y no hay aplausos luego comienza a tocar una nueva canción que él no escribió comienza a cantar palabras que no son suyas en un piano que no es propio mientras la gente de las mesas continúa comiendo, bebiendo y hablando. Cuando él termina sin aplausos anuncia en el micrófono que tomará un descanso de diez minutos se va al baño y entra cierra la puerta saca un cigarro y lo prende. Está feliz de no encontrarse en el piano y la gente en las mesas comiendo, bebiendo y hablando, feliz de que él no esté ahí. Así sucede casi en todas partes con todos y con todo, tan violento como cuando en las altiplanicies se incendia el negro cisne.

http://www.solobukowki.blogspot.com/ eres una bestia, me dijo ella con tu blanca panza y esos pies peludos. nunca te cortas las uñas y tienes manos regordetas zarpas como de gato tu narizota colorada y brillosa y los huevos más grandes que he visto nunca. arrojas esperma como una ballena arroja agua por el agujero de su espalda Bestia bestia bestia me besa, Qué quieres para el desayuno?

http://www.solobukowski.blogspot.com/ Nacidos así En esto Mientras los rostros de tiza sonríen Mientras la señora Muerte ríe Mientras los ascensores se rompen Mientras se disuelven los paisajes políticos Mientras el muchacho de las bolsas del supermercado se recibe de la universidad Mientras el pez aceitoso escupe su presa aceitosa Mientras el sol se enmascara Nacemos Así En esto En medio de estas guerras dementes preparadas con esmero Frente al frontis roto de los ventanales industriales del vacío En bares donde ya nadie habla En peleas a puñetazos que terminan en balaceras y cuchilladas Nacidos en esto En hospitales que son tan caros que es más barato morir Entre abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a héroes con dinero Nacidos en esto Caminando y viviendo a través de esto Muriendo por esto Enmudecidos por esto Castrados Corrompidos Desheredados Por esto Engañados por esto Usados por esto Meados por esto Enloquecidos y enfermos por esto Enfurecidos Inhumanos Por esto El corazón se ennegrece Los dedos rozan la garganta El arma El cuchillo La bomba Los dedos se abalanzan hacia un dios que no responde Los dedos alcanzan la botella La píldora El polvo Nacidos en este aburrimiento doloroso Y los bancos serán incendiados El dinero será inútil Habrá crímenes impunes en la calle a plena luz del día Habrá armas y un gentío errante Tierra infértil La comida tendrá un rendimiento decreciente El poder nuclear será acabado Por explosiones que sacudirán continuamente la tierra Autómatas humanos enfermos de radiación acechándose Los ricos y elegidos mirarán todo desde plataformas espaciales El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto No se verá el sol y siempre será de noche Los árboles morirán Toda la vegetación morirá Hombres enfermos de radiación comerán carne de hombres enfermos de radiación El mar será envenenado Se desvanecerán lagos y ríos La lluvia será el nuevo oro Cuerpos podridos de hombres y animales hediondos ante el viento oscuro Los últimos sobrevivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades Y las plataformas espaciales serán destruidas por la escasez La desaparición de los suministros El efecto natural de la decadencia Y entonces el silencio más bello jamás oído Habrá nacido de ello Y allí el sol permanecerá oculto Esperando el próximo capítulo

http://www.solobukowski.blogspot.com/ Separados por una tormenta pasajera nos juntamos nuevamente Buscamos cuarteaduras en paredes y techos y las eternas arañas Me pregunto si habrá una mujer más. Ahora 40,000 moscas recorren los brazos de mi alma cantando: “I met a million dollar baby in 5 and 10 cent store” ¿Brazos de mi alma? ¿moscas? ¿cantando? ¿qué clase de mierda es ésta? Es tan fácil ser poeta y tan difícil ser hombre.

http://solobukowski.blogspot.com/ Aquí estoy en la tierra mi boca abierta y ni siquiera puedo decir mamá, y los perros corren y paran y mean en mi lápida; lo tengo todo excepto el sol y mi traje se está arruinando y ayer los restos de mi brazo izquierdo desaparecieron quedó muy poco, todo como arpa sin música. Al menos un borracho en la cama con un cigarrillo puede movilizar 5 camiones de bomberos y 33 hombres yo no puedo hacer nada. Pero p.d.—Hector Richmond en la próxima tumba piensa únicamente en Mozart y los golosos gusanos él es muy mala compañía.

http://solobukowski.blogspot.com/ Te observo pasear con tu aparato. ah, eres demasiado estúpido para dejarte segar como la hierba, eres demasiado estúpido para dejar que nada te viole... las chicas no se servirán de sus cuchillos contigo, no quieren, su afilada hoja se desperdiciaría contigo, sólo estás interesado en los partidos de béisbol, las películas del oeste y las hojas de hierba. ¿no puedes encajar aunque sólo sea uno de mis cuchillos? aquí tengo uno antiguo: me lo clavaron en 1955, ahora está muerta, no dolería mucho. no te puedo dar este último, aún no me lo puedo sacar, pero hay uno de 1964, ¿que tal si me libras de este de 1964? hombre que cortas el césped ahí enfrente, ¿no tienes algún cuchillo alojado en las entrañas donde desapareció el amor? hombre que cortas el césped ahí enfrente, ¿no tienes algún cuchillo alojado en lo más hondo del corazón donde desapareció el amor? hombre que cortas el césped ahí enfrente, ¿no ves a las jovenciats que caminan por las aceras ahora mismo con cuchillos en el bolso? ¿no ves sus preciosos ojos y vestidos y cabello? ¿no ves sus preciosos culos y rodillas y tobillos? hombre que cortas el césped ahí enfrente, ¿eso es todo lo que ves, esas hojas de hierba? ¿eso es todo lo que oyes, el zumbido del cortacésped? yo alcanzo a ver hasta Italia hasta Japón hasta Honduras veo a las jovencitas afilando sus cuchillos por la mañana y a mediodía y por la noche, y sobre todo por la noche, ay, sobre todo por la noche. Charles Bukowski.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ El Dedo los conductores de automoviles cuentan con muy pocos recursos y originalidad. Cuando se enfadan con otro conductor a menudo le muestran el DEDO. he visto a dos hombres adultos, los rostros colorados conduciendo uno junto a otro mostrandose mutuamente el DEDO. bien, todos sabemos lo que quiere decir, no es ningun secreto. aun asi, ese gesto se emplea con una frecuencia tan excesiva que ha perdido gran parte de su impacto. algunos de los hombres que se muestran el DEDO son jefes de industrias, concejales de la ciudad tasadores de seguros contables y/o simplemente desempleados. no importa. es su respuesta favorita. la gente jamas admitira que conduce mal. el DEDO es su respuesta. veo a hombres adultos MOSTRARSE EL DEDO mutuamente a lo largo de todo el dia. me lleva a la reflexion. cuando considero el estado de nuestras ciudades, el estado de nuestros estados, el estado de nuestro pais, comienzo a comprender. el dedo es un estado de la mente. todos nosotros somos LOS QUE SE MUESTRAN EL DEDO. nos lo mostramos uno al otro. nos lo mostramos de ida y de vuelta. no sabemos otro modo de responder. menuda manera infernal de no vivir.

http://www.solobukowski.blogspot.com/ ESTÁN POR TODOS LADOS Los oledores de tragedias están por todos lados se levantan a la mañana y empiezan a encontrar las cosas mal. Y se sumergen en la rabia, una rabia que dura hasta que se van a la cama, e incluso ahí se retuercen en su insomnio, incapaces de quitar de sus mentes los pequeños obstáculos que han hallado. Se sienten en contra, es un complot. Y por estar constantemente furiosos sienten que siempre tienen razón. Los ves en el tráfico tocando la bocina como salvajes ante la más leve infracción, puteando desparramando sus insultos. Los sentís en las colas de los bancos, de los supermercados, de los cines presionan en tu espalda te pisan los talones están impacientes por una furia. Están por todos lados y en todas las cosas, esas almas violentamente infelices. En realidad están asustados, como siempre quieren tener razón fustigan sin cesar... es un mal una enfermedad de esa raza. El primero de ellos que vi fue mi padre y desde entonces he visto mil padres malgastando sus vidas en el odio, arrojando sus vidas al pozo ciego y gritando enloquecidos.-

Saboreo las cenizas de tu muerte las flores esparcen agua inesperada en mi manga, agua inesperada fría y limpia como nieve mientras espadas afiladas como tallos entran contra tu pecho y las dulces rocas salvajes caen encima y nos encierran. http://solobukowski.blogspot.com/

A la puta que se llevó mis poemas " Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros. Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. " http://solobukowski.blogspot.com/

Viejo muerto en una habitación. Esto dentro de mí no es la muerte pero es igual de real como caseros quisquillosos haciendo redobles en mi puerta por un alquiler mastico nueces metido en la funda de mi soledad atento a tambores más importantes... Esto dentro de mí que se arrastra como una serpiente, aterrorizando mi amor por la vulgaridad, algunos lo llaman arte algunos lo llaman Poesía: no es la muerte, pero morir terminaría con su poder y cuando mis manos grises dejen caer un último lápiz desesperado en alguna habitación barata me encontrarán allí y nunca sabrán mi nombre, mi intención ni el tesoro de mi huida. http://solobukowski.blogspot.com/

He estado mirando la misma pantalla de la lámpara durante 5 años y ha acumulado polvo de soltería y las chicas que entran aquí se mantienen demasiado ocupadas como para limpiarla. no importa yo también había estado muy ocupado como para notarlo excepto por hoy que la luz ilumina mal después de estos cinco años. http://solobukowski.blogspot.com/

LO MEJOR Y LO PEOR Los hospitales y las cárceles es lo peor los manicomios es lo peor los áticos es lo peor los hoteluchos ruidosos es lo peor los recitales de poesía los conciertos de rock a beneficio de minusválidos es lo peor los funerales las bodas es lo peor los desfiles las pistas de patinaje las orgías sexuales es lo peor la medianoche las 3 de la madrugada las 5.45 de la tarde es lo peor caer del cielo los pelotones de ejecución eso es lo mejor pensar en la India mirar los puestos de palomitas ver al toro coger al matador eso es lo mejor las bombillas en cajas un viejo perro escarbando los cacahuates en una bolsa de papel eso es lo mejor pulverizar cucarachas un par de calcetines limpios el valor natural que vence al talento natural eso es lo mejor de pie frente a los pelotones de ejecución echar migas a las gaviotas cortar tomate en rodajas eso es lo mejor alfombras con quemaduras de cigarrillos grietas en las aceras camareras todavía sensatas eso es lo mejor mis manos muertas mi corazón muerto silencio adagio de rocas el mundo en llamas eso es lo mejor para mí. http://solobukowski.blogspot.com/

La confusión es el dios la locura es el dios la paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte. La agonía puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser. no olvides las aceras, las putas, la traición, el gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes. aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hemano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo. La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas no hay dios no hay política no hay paz no hay amor no hay control no hay planes mantente alejado de dios permanece angustiado deslízate.

ELLA DIJO ¿Qué haces con esos pañuelos de papel en tu auto? Nosotros no tenemos pañuelos como esos ¿Cómo es que la radio de tu auto está siempre puesta en alguna estación de rock and roll? ¿Andas por ahí con alguna cosita joven? Estás tirando jugo de mandarina en el piso. Siempre que vas a la cocina este trapo queda húmedo y sucio. ¿Cómo puede ser? Cuando llenas la bañera nunca la limpias primero. ¿Porqué no pones tu cepillo de dientes atrás en el botiquín? Siempre deberías secar tu navaja a veces pienso que odias a mi gato. Martha dice que estuviste con ella sentado en la escalera y no tenías pantalones. No deberías usar esos zapatos de $100 en el jardín. Y no tienes que andar encima de lo que plantaste, eso es tonto. Siempre tienes que poner la comida del gato en el mismo lugar. No hagas pescado al horno en un sartén... Nunca ví a nadie que frene como tú. Vamos al cine. Óyeme, ¿Qué te pasa? pareces deprimido. Charles Bukowski.

UNA NOCHE DE ABRIL SUMAMENTE OSCURA Cada hombre por fin atrapado y roto cada tumba lista cada halcón asesinado y el amor y la suerte también. los poemas han terminado el gaznate está seco. supongo que no hay funeral para esto ni lágrima ni razón. el dolor es el amo el dolor es el mundo. mis poemas tienen el gaznate seco. Charles Bukowski.

OTRA CAMA Otra cama otra mujer más cortinas otro baño otra cocina otros ojos otro pelo otros pies con otros dedos. todos buscando. la eterna búsqueda. te quedas en la cama ella se viste para ir a trabajar y te preguntas qué le pasó al último tipo y al anterior... es todo tan cómodo- este hacer el amor este dormir juntos la amable ternura... después de que se va te levantas y usas su baño, es todo tan extraño y tan íntimo, vuelves a la cama y duermes otra hora. cuando te vas es con tristeza pero la vas a ver de nuevo funcione o no conduces hasta la costa y te sientas en el coche, es casi mediodía. -otra cama, otras orejas, otros aretes, otra boca, otras zapatillas, otros vestidos colores, puertas, números de teléfono. una vez fuiste lo bastante duro como para vivir solo. para un hombre cercano a los sesenta deberías ser más sensible. arrancas el coche y sales, pensando, llamaré a Jeanie. no la veo desde el viernes. Charles Bukowski.

Acto creativo Por el huevo roto en el suelo Por el 5 de julio Por el pez en la pecera Por el viejo de la habitación nº 9 Por el gato sobre el muro Por ti mismo No por la fama Ni por el dinero Tienes que seguir luchando Cuanto te haces viejo Disminuye el atractivo Es más fácil cuando se es joven Cualquiera puede alcanzar Las alturas alguna que otra vez La clave consiste en Resistir Cualquier cosa que sirva Para que Esta vida siga bailando Frente a Doña Muerte.

No desvistas mi amor podrías encontrar un maniquí: no desvistas el maniquí podrías encontrar mi amor. Hace mucho que ella me ha olvidado. Se está probando un nuevo sombrero y parece más coqueta que nunca. Ella es una cría y un maniquí y muerte. No puedo odiar eso Ella no hizo nada fuera de lo normal. Yo sólo quería que lo hiciera.

Después del rastro Doblando la esquina, estaba una cantina donde me sentaba y veía caer el sol a través de la ventana, una ventana que daba a un lote lleno de hierbas altas y secas. nunca me di un regaderazo con los muchachos en la fábrica después de trabajar así que olía a sudor y sangre el olor a sudor disminuía después de un rato pero el olor-sangre empezaba a fulminar y ganar fuerza. fumé cigarrillos y tomé cerveza hasta que me sentí lo suficientemente bien como para subirme al camión con las almas de todos esos animales muertos que viajaban conmigo las cabezas volteaban discretamente las mujeres se levantaron y se alejaron de mí. cuando me baje del camión sólo tenía que bajar una cuadra y subir una escalera para llegar, a mi cuarto donde prendería el radio y encendería un cigarro y que nadie se molestara conmigo. http://etaxys.blogspot.com

Gas, dijo el, ámame bésame besa mis labios besa mi pelo mis dedos mis ojos, mi cerebro hazme olvidar. Gas, dijo el, ámame el tenia una habitación en el tercer piso rechazado por una docena de mujeres 35 editores y media docena de agencias de empleo y no digo que él fuera nada bueno abrió todos los fogones sin encenderlos y se fue a la cama algunas horas más tarde un tipo yendo a la habitación 309 encendió un cigarrillo en el hall.

Bueno, ellos ya decían que llegaría Esto :viejo ,perdido el talento, titubeando con las palabras. escucho pisadas sordas, me vuelvo, miro detrás de mi… aún no, perro viejo. demasiado pronto. ahora ellos están sentados hablando de mí:sí, le ha ocurrido, está acabado…es una pena. nunca fue gran cosa, ¿verdad? bueno…no, pero ahora ahora están celebrando mi defunción en tabernas que yo ya no frecuento ahora yo bebo solo dentro de esta máquina defectuosa. mientras las sombras cobran formas peleo en lenta retirada ahora la promesa que fui mengua mengua ahora enciendo otros cigarrillos me sirvo otras copas ha sido una hermosa pelea y aún lo es.

Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontáneamente de tu corazón y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tienes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del ordenador ó clavado en tu máquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa sólo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estás intentando escribir como cualquier otro, olvídalo. Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa. Si primero tienes que leerlo a tu esposa ó a tu novia ó a tu novio ó a tus padres ó a cualquiera, no estás preparado. No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio. Las bibliotecas del mundo bostezan hasta dormirse con esa gente. No seas uno de ellos. No lo hagas. A no ser que salga de tu alma como un cohete, a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, al suicidio o al asesinato, no lo hagas. A no ser que el sol dentro de ti esté quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras ó hasta que muera en ti. No hay otro camino. Y nunca lo hubo. http://etaxys.blogspot.com

* A SoLaS CoN ToDo EL MuNDo... La carne cubre el hueso Y dentro le ponen Un cerebro y A veces un alma, Y las mujeres arrojan Jarrones contra las paredes, Y los hombres beben demasiado Y nadie encuentra al otro, Pero siguen buscando De cama en cama. La carne cubre el hueso Y la carne busca algo más de carne. No hay ninguna posibilidad: Estamos todos atrapados Por un destino singular. Nadie encuentra jamás al otro. Los tugurios se llenan, Los vertederos se llenan, Los manicomios se llenan, Los hospitales se llenan, Las tumbas se llenan, Nada más se llena.

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido Todas las que conozco son putas, ex putas, locas. Veo hombres con mujeres tranquilas, amables, los veo en los supermercados, los veo caminando por las calles juntos, los veo en sus departamentos: gente en paz, a menudo horas o días de paz. Todas las que he conocido son adictas a las pastillas, alcohólicas, putas, ex putas, locas. Cuando una se va llega otra peor que la anterior. Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias bien vestidas chicas con caras que no son lobunas o predatorias. "No traigan más una puta por acá", les digo a mis pocos amigos, "me voy a enamorar de una". "No podrías estar con una buena mujer Bukowsky". Necesito una buena mujer, necesito una buena mujer, más de lo que necesito una máquina de escribir, más de lo que necesito a mi auto, más de lo que necesito a Mozart. Necesito tanto una buena mujer que puedo saborearla en el aire, puedo sentirla en la punta de mis dedos, puedo ver veredas construidas para que sus pies caminen, puedo ver almohadas para su cabeza, puedo sentir mi risa que espera, puedo verla acariciando un gato, puedo verla durmiendo, puedo ver sus pantuflas en el piso. Sé que existe pero, ¿Dónde está ella en esta tierra mientras las putas continúan llegando?.