UN ABANICO DE TEZ ACEITUNERA

La nostalgia gira y gira tan severa, sin detenerse, como una catarata centenaria y honda, repleta de soledades que trasiega a través de la indolencia. Los senderos se abanican entre ellos, son cauces de dolores mercuriales frutos de una paz casi de andén, de abandonadas y solas estaciones. De puertas con cerrojos oxidados, como corredores son ya todos los senderos por donde tiempo ha…. no transitados, como cuencos de ojos de una calavera blanca, seca, enterrada. Tiene hermanos en la ausencia de veranos más verdes y acortados, regados por glaciales de tormenta, de azul y cristal sus bocanadas, su cuerpo lo recubre ese verdor que embellece su grata superficie envenenando de envidia los almendros, embelleciendo de rosas las murallas. Todo se abre ante ella alzándose en su fondo y se deja tocar por las miradas, más parece una voz enamorada que el arrullo del beso de una nube. Lo que tiene de oro es la sonrisa que reparte por doquier con alfileres, gota a gota, como liban mariposas, pétalos de sables y de rosas. Se baraja la suerte, las cartas se precintan y al cerrar de cerrojos se rellenan los huesos de ese miedo dormido que atenaza silencios. Registro sus oquedades, enciendo antorchas que iluminan cortinas. Se vive por el aire y se muere por el quemando a bocanadas cada vez que respiro, son de víboras sus cuatro intenciones tal si un cancerbero las tuviera, así de fácil sus cuatro estaciones verano, otoño, invierno y primavera. Se cierra al extraño, se abre a cualquiera que de amor hable o lo retrate en miradas cortas de reojo. Se cubre el rostro con la tarde, suena a lo lejos esa melodía que lleva sonando desde siempre con turbante y tez aceitunera. La voz es seria, al andar de alazán joven se entrelaza el taconeo de sangre moruna, asentada. Agoniza la tarde, un susurro como un canto durmiente se respira abrazando ese aire que se cierne en la piel como un abrazo. La tierra, que fue antes tierra de mil corazones, de mil conquistas, de mil lagrimas, es monologo ahora de soledades, de mil latitudes, de mil puertas por donde salen y entran mil memorias olvidadas…... Chema Muñoz ©