VIEJO MUERTO EN UNA HABITACIÓN

Viejo muerto en una habitación. Esto dentro de mí no es la muerte pero es igual de real como caseros quisquillosos haciendo redobles en mi puerta por un alquiler mastico nueces metido en la funda de mi soledad atento a tambores más importantes... Esto dentro de mí que se arrastra como una serpiente, aterrorizando mi amor por la vulgaridad, algunos lo llaman arte algunos lo llaman Poesía: no es la muerte, pero morir terminaría con su poder y cuando mis manos grises dejen caer un último lápiz desesperado en alguna habitación barata me encontrarán allí y nunca sabrán mi nombre, mi intención ni el tesoro de mi huida. http://solobukowski.blogspot.com/