36.- AL CANTO DE LOS GRILLOS.

EL CANTO DE LOS GRILLOS De repente el galope de lo oscuro, quieto y ciego se marchita con el roce de la luna y un sendero sombra frío acaricia los pies bajo la espuma del océano de estrellas que me envuelve. Paraísos de soles ataúdes de auroras boreales, de mares de silencio, de corazones rotos que germinan por cantos de laúdes, y que rompen suave y mágicos los ojos. Te encierras en sueños lamidos de cansancio, los tributos del día se pagan con el hambre que genera la umbría alameda de tus venas, indeleble amapola negra y fría que te mece y desprende y te exige la tristeza insistente del reposo del día. Yo te sirvo de inútil movimiento, de reproche del mundo, de escondrijo del llanto, de lecho de lo inmenso. Te destilo la sangre que corre en el invierno de los hombres, negro, indolente, trágico espacio de papel que espera ser herido por los aguijones de palabras huecas, de palabras llenas por la luz irónica que grita en las guerras, por olas de niebla, por el color muerte que tienen las piedras. Mas, tiene la noche calor, amor y cuna, y miles de almas obsesionadas duermen en su pecho esperanzas para calmar su sed de mil caricias, y romas las espinas se entrelazan por no herir la luz de las luciérnagas. En la noche el paso es mas ligero las sombras lacerantes, y se cuentan las horas como metros de seda, terciopelo y olivos, amores que marchitan, amores aún no escritos, regresamos a casa por el viejo camino cantando una canción montada en un silbido para enterrar el miedo al canto de los grillos, montones de hojas secas jalonan el camino no importa que en la noche haya perdido el mío. Chema Muñoz©