DUDAS

DUDAS Cuantas veces me pregunto ¿Qué es para mí la poesía? Y es que me ronda en el alma la misma pregunta siempre, ¿Será el olvido tal vez la lucha por la palabra o ese gran abracadabra que hace brotar sentimientos? O serán esos lamentos que revientan corazones, o que lamen los momentos a las puertas del dolor. Es a veces la poesía la balsa que nos libera, que nos pinta las quimeras de los colores que ansiamos. ¿Es el esclavo? ¿O el amo? ¿Es la puerta de la vida, o de la muerte es la llave?, la que vuela como un ave empujada por los vientos, la que rompe nuestros labios por no romper corazones. Es la poesía la clave de la existencia del alma, es la calma del espíritu, es la explosión infinita. Cuántas veces me pregunto ¿Qué es para mí la poesía? y oigo entonces carcajadas de las musas que manejan nuestra mano, el silencio de los duendes que se juegan a los dados a quienes darle el ingenio, a quien dar la facultad para llegar a las venas y tocar con la palabra las almas que ellos deciden. Y oigo entonces, con la piel el roce del arco iris, y los pasos de las nubes, y las lágrimas brotar de estrellas. Y oigo el jadeo del amor, y el susurro de las flores, y el arrastrar de cadenas de la parca, y los remos en el mar del firmamento, y el tictac del reloj que cuenta el tiempo, y el sonar de los clarines, y los gritos de socorro de los hombres. Cuanto honor ser quién dibuja sin saber, que a veces somos los culpables de lo bello, que somos los responsables, por darle a la humanidad la oportunidad de ver y sentir a través del corazón. Cuanto honor hacer que vean los ciegos y que los tullidos anden por el mar de la poesía. Cuanto honor saber, que nos ha tocado el dedo del hacedor, para hacer con la palabra tanto mal o tanto bien. Cuantas veces me pregunto, ¿Qué es para mí la poesía?, y no me se responder. Chema Muñoz©